石板封死后的第七个夜晚，曾国藩又从梦中惊醒了。

这次不是蛇神，不是战争。

他梦见自己站在一个巨大的白色骨架前，那骨架蜿蜒如山脉，每一根骨头都在发出玉器碰撞般的脆响。

然后，那些骨头开始移动，重组，最后拼成一个他熟悉又陌生的字——

“曾”。

醒来时，背上又是一片湿冷。

他伸手摸去，指尖触到的不是汗，而是黏腻的液体，泛着和地宫里一模一样的暗绿色荧光。

这不是病。

曾国藩坐在黑暗中，喘着气，终于不得不承认这个事实。二十年的“隐疾”，每月发作的“蜕皮”，还有那些反复出现的噩梦……这一切，都和地宫里的东西有关。

和那些壁画上的蛇神有关。

天快亮时，他叫来了赵烈文。

“把洞口重新打开。”

赵烈文愣住了：“大帅，您不是说……”

“我要再下去一次。”曾国藩的声音平静，却透着不容置疑的决绝，“这次，带足人手和火把。还有，去找城里最好的石匠和画师——要嘴严的。”

“大帅，这太危险了！下面那呼吸声……”

“正因为它危险，我才必须搞清楚。”曾国藩站起身，走到窗边。晨光熹微，照在他苍白的脸上，“烈文，有些事，逃是逃不掉的。它找上你了，你就得面对。”

赵烈文看着他的背影，忽然觉得这位大帅和从前不一样了。不是外貌，是某种更深层的东西——像是有什么在他体内苏醒，正在一点一点改变他。

洞口再次打开时，已是黄昏。

这次下去的不止曾国藩一人。

二十个精挑细选的亲兵，每人手持两支浸了松油的火把。火焰熊熊燃烧，将通道照得亮如白昼。

壁画在强光下更加清晰，那些蛇神的鳞片纹路、人类战士铠甲的细节、甚至十二个斗篷人额间的印记——每个印记都不一样，有的像火焰，有的像水流，有的像缠绕的藤蔓。

曾国藩在一幅画前停下脚步。这幅画画的是十二个斗篷人中的一个，他站在高台边缘，斗篷被风吹开一角，露出半张脸。

那张脸……

曾国藩凑近了看，火把几乎要贴到壁画上。

画师的技术极高，虽然历经岁月，人物的眉眼依然清晰。那是一张中年男人的脸，颧骨很高，眼睛细长，最特别的是他的额头——正中央有一个暗红色的胎记，形状像一片蛇鳞。

“拿纸笔来。”曾国藩说。

随行的画师立刻铺开纸，用炭笔快速临摹。曾国藩盯着那张脸，心中的不安越来越重。

他总觉得，这张脸在哪里见过。

不是这一世。

继续往前走，又到了那个黏液池前。

池子依然在翻涌，但这次火把众多，光线充足，曾国藩看得更清楚了——池底沉着东西。

“捞上来。”

两个胆大的亲兵用长杆和网兜，费了好大劲，从黏液中捞起几件物品。

一件残破的玉琮，上面刻着和铠甲上类似的蛇纹。

几枚骨片，用皮绳穿成串，骨片上也刻着文字——和壁画上一样的蛇形文字。

还有一把匕首。

曾国藩看到这把匕首时，瞳孔骤然收缩。

匕首的样式，和他送给富明阿的那把“七星”几乎一模一样。同样的乌木刀鞘，同样的七颗宝石排列。唯一不同的是，这把匕首的刀鞘上刻满了细密的蛇形文字。

他拔出匕首。

刀身寒光凛凛，但不是钢铁，而是某种黑色的、似玉非玉的材质。火光映照下，刀身上隐约有暗绿色的纹路流动，像是活物的血管。

“大帅小心！”赵烈文惊呼。

曾国藩的手指刚触到刀身，一股灼热就顺着指尖窜上来。不是烫，是另一种更诡异的温度——像是有什么东西顺着他的血管，一路烧到心脏。

背上的皮肤又开始发痒，这次痒得钻心。

他强忍着不适，将匕首插回鞘中：“继续往前走。”

过了黏液池，通道开始向下倾斜，坡度很陡。石阶不再是人工开凿的规整，而是天然形成的，表面被磨得光滑如镜，显然是长期有东西在上面爬行留下的痕迹。

空气中的腥檀之气越来越浓，呼吸声也越来越清晰。

那不是人类的呼吸。

每一次吸气，都带着长长的、仿佛从深渊最深处抽上来的嘶鸣。每一次呼气，都让火把的火焰剧烈摇晃，几乎熄灭。

亲兵们的手开始发抖。有人低声念着佛号，有人握紧了腰刀。

曾国藩走在最前面，脚步却异常平稳。背上的瘙痒已经变成了灼热，像是有什么东西要破皮而出。但他反而觉得……清醒。

前所未有的清醒。

仿佛这二十年来笼罩在脑中的迷雾，正在被这股灼热一点点烧穿。

终于，通道到了尽头。

前方豁然开朗。

火把的光芒照出去，竟照不到边界。这是一个巨大到难以想象的地下空间，高度至少有十丈，宽度……火光只能照亮前方二十丈左右，更远处是深邃的黑暗。

但就这二十丈的范围，已经足够震撼。

地面上铺着巨大的石板，每块石板上都刻着复杂的图案——不是壁画，是某种阵法。图案的线条里嵌着发光的矿石，在火光照耀下泛起幽蓝的光。

石板的排列呈放射状，从他们站立的位置向前延伸，最终汇聚向一个中心。

曾国藩顺着石板走向中心走去。

脚步落在石板上，发出空洞的回响，在巨大的空间里回荡，层层叠叠，像是无数人在同时走动。

走了约莫五十步，他看见了那个东西。

然后，他停住了。

所有人都停住了。

火把的光