十天后。

风还在刮，只是没那么狠了，像刀子钝了些，割在脸上，依旧疼。

雪花懒洋洋地飘，落在强巴白玛林的红墙上，堆出一层薄薄的白，又被天空偶尔漏下来的阳光映得有些晃眼。

有人回来了，从风雪里来。

脚步声踩在冻土上，闷闷的，像远处的雷声。

队伍很长，拖在雪地里，如一条慢慢蠕动的蛇。

走在前面的是壮年僧人，袈裟上结着冰碴，脸被冻得发紫，眼神却亮。

后面跟着小沙弥，十来岁的样子，个子不高，裹着僧袍，露出的手冻得通红，却攥着念珠，一步一步，走得很稳。

老喇嘛等人站在强巴白玛林门口迎接，老家伙的目光扫过归来的队伍，最后落在吴小姐身上。

“我会找人领你们去措仁达瓦。”

吴小姐并没有说话，只是看着归来的僧人。

让吴小姐等人很不爽的是，老喇嘛找来领路的是个小沙弥，就是那个攥着念珠的，只有十来岁。

吴小姐皱眉。

她的貂皮围巾裹得很紧，只露出一双眼睛，眼角微微上挑，此刻正盯着小沙弥的脚——那双草鞋，在雪地里几乎看不见。她心里犯嘀咕。

这样的天气，这样的路，这样的孩子，能带他们到措仁达瓦？

她甚至想起了刚来时强巴白玛林的路上，陷在雪坑里的马。

“他？”

吴小姐开口，声音被风吹得有些散，却带着掩不住的怀疑。

小沙弥没抬头，只是把念珠攥得更紧了些。

老喇嘛看了看小沙弥，又看了看吴小姐。

“这里的雪，养出来的人，不一样，他走过的路，比你见过的桥还要多的。”

吴小姐点头，说。

“走吧。”

吴小姐，还有她身边的两个人都上了马，索命背着剑，葵青腰里别着刀，脸色都不太好看。

小沙弥骑马走在前面，速度不快，却一步是一步，脚印深深浅浅，印在雪地上。

风又大了些，把马蹄脚印吹得歪歪扭扭，远处的山，隐在雾里，像一头沉默的巨兽。

小沙弥在马上的背影很小，却很直，在一片茫茫的白雪里，坚毅无比。

措仁达瓦，一个普通的名字，一个普通的村子，普通的月，普通的湖，朴实的人家。

然而，越是看起来普通的东西，越是暗藏杀机。

风是横着刮的，卷着雪，雪粒子比沙砾还硬，打在脸上，疼。

村口孤零零的老榆树，枝桠早被雷劈得七零八落，此刻在风雪里狂舞。

雪下得没章法。

一会儿密得睁不开眼，一会儿又稀稀拉拉，天是灰的，压得很低，低得把整个村子都捂死在里面。

村子旁边就是湖，湖被冻住了，雪落在湖面上，积不住，风一吹就到处跑，露出冰下的暗绿，深不见底，比夜色还沉。

冰面下的水似乎还在动，又似乎没有，隐约能听见湖底有响动，是冰在裂？还是湖底有别的东西？

看不清，也说不清。

稀稀拉拉的土房，烟囱里的烟刚冒出来就被风扯散。

天塔里，青年和吴小姐说了什么？只有她自己知道。

葵青一路上也旁敲侧击问过吴小姐，后者却充耳不闻，没有回应过。

吴小姐为什么到这里来？或许是这里有天塔妖铃的线索？

不知道。

索命只知道，他只要活着，就要负责吴小姐的安全，至于吴小姐要找什么，要做什么，谁也不知道。

措仁达瓦是个小村，村里有庙，庙也不大。

本地人叫它，措仁拉康。

拉康，就是神庙。

风雪刮过村口的湖，刮过矮墙，刮进措仁拉康的门缝里。

庙门是松木板的，黑得发乌，上面钉着的铁皮早就锈透了，像块烂疮。

吴小姐推门的时候，手指先碰到木板的裂缝，凉的，硬的，像摸到了骨头。

门轴吱呀声音钻出来，被风卷进院子

院子比想象中更小。

石板铺的地，缝里的草黄了，断了半截，剩下的茬子支棱着，像没拔干净的刺。

东边墙根有个转经筒，铜皮磨得发亮，露出底下的黑，上头的六字真言，被摸得快平了。

转经筒旁边，堆着一排干柴。

墙是土夯的，高不过人头，墙头的草被风吹得往一边倒，像梳不齐的头发。

这座所谓的神庙只有一个院子，院子里没人转经，没人上香。

冷清清的院子却有声音传来。

“谁啊！”

显然，有人被吴小姐等人推门而入的声音惊动。

院子里只有一个人，是个喇嘛。

喇嘛绛红僧袍在雪地里像块烧红的炭，他一动不动的站在那里，手里抱着一捆柴。

门外有影子，三个，只有三个，小沙弥把他们带到措仁达瓦时，就回强巴白玛林去了。

三个人的影子被残阳钉在地上。

风停了，很安静，静得能听见雪在檐角融化的声音。

一滴，又一滴。

吴小姐站在影子最前面，脸很白，手很冷，握着马鞭。

她开口，说

“找人，丹增嘉措。”

喇嘛看了看吴小姐，又看了看吴小姐身后的两个人身上。

老喇嘛能感觉到，那两个人很危险，但他并不怕，他哦了一声，说。

“哦，进来吧，他在吃饭。”

门是虚掩的，木纹里嵌着经年的雪尘，推开时，门轴一声呻吟，像是谁在寒风里抽了口冷气。

冷风裹着雪沫子从门缝钻进来，刚触到屋里的热气，就凝成了细碎的水珠，沾在吴小姐的睫毛上。

她抬手抹了一把，指尖触到的不是雪，是自己微凉的皮肤，不知何时，手心已经沁出了薄汗。

屋里的气味比门外想象的更浓。糌粑的麦香混着酥油茶的