“是。”杨文远应道，却没离开，“先生还说……他想在实验室辟个‘藏书角’，把咱们的试验记录、配方手册、事故教训，都刻版存起来。”

“怕失传？”

“怕。”杨文远声音低下去，“先生说，咱们现在做的每件事，都可能被战火吞没。但若留下种子，将来……或许有人能接着长。”

暮色完全吞没了山峦。实验室的灯光在黑暗里，像颗固执的星。

李健望向更深的北方。那里，真正的雷霆正在积聚。可这一刻，他忽然觉得，黑石山洞里那点微光，或许比北方的雷霆，更能照亮未来的路。

因为它不是毁灭的光，是创造的光。

是让人在长夜里，还能看清自己双手，看清手中器物，看清器物里蕴藏的那个朴素的道理：

**物可格，理可穷。而人，永不低头。**

风起了，带着晚春的花香，也带着实验室隐约飘出的、硫磺与铜绿混着的新奇气味。

这气味，崇祯七年的史册不会记载。

但在这片土地上，它正渗进每一寸泥土，每一块砖石，每一个在深夜还睁着求知眼睛的人心里。

静默地，倔强地，生长。