“这样啊，那就好。”

米通就那样被捆在椅子上，看着陈敛，看着珍珠夫人，看着珍珠玛吉，看着厨房里的一切。

灶台上的火眼已经凉了。

案板上的保温食盒还在冒着热气。

打抛叶的香气在空气中飘散，辛辣、温暖、像暹罗国的午后阳光。

“谢谢你们。”

米通说了第二声谢谢，可换来的又是沉默。

陈敛没有说话。

珍珠夫人没有说话。

珍珠玛吉也没有说话。

厨房里安静极了。

只有灶台上残留的热气，和案板上保温食盒里飘出来的香味，证明刚才的一切都是真的。

那些饭，那些挣扎，那些眼泪。

那些回不来的人。

米通坐在椅子上，被那根旧绳子捆着，看着案板上的食盒，看了很久很久。

然后他轻轻笑了一下。

那笑容很淡，只是嘴角微微上扬了一点。

但这一次，那笑容里终于有了一点温度。

“陈敛。”

“嗯？”

“帮我盛一碗饭吧。”

“好的。”

离饭比较近的珍珠夫妇给他盛了一碗，而珍珠夫人还认真问米通“要加个蛋”吗？

“不用了，这样便好。”

米通低头看着那盒饭。

金黄的饭粒，褐色的肉末，翠绿的打抛叶碎。

热气升腾起来，带着鱼露和辣椒的香。

他想起梦里那碗饭。

雪男坐在樱花树下，穿着水粉色的和服，筷子夹起饭，吹了吹，送进嘴里。

“好辣。”

当然和他喜欢的雪白的梅子饭是不一样的。

很辣。

辣椒的辣，蒜的辣，打抛叶特有的辛香辣。

辣得他眼眶发热。

辣得他想起雪男最后说的那句话——

“慢点吃，别噎着。”

米通低着头，继续吃。

一口，两口，三口。

把那打抛肉饭，一口一口，吃完。

可能吃得太快，没有尝出味道。

米通吃完最后一口饭，放下筷子。

碗底干干净净，一粒米也没剩。

打抛叶的碎末粘在碗壁上，翠绿的颜色在昏黄的灯光下显得有些暗淡。

他盯着空碗看了两秒，然后抬起头。

“陈敛，陪我去看看。”

陈敛没有说话，只是走过来，开始解他身上的绳子。

那些绳结一个接一个松开，灰褐色的麻绳从米通身上滑落，堆在椅子上，像一条疲惫的蛇。

米通站起来。

腿有点软，但还是能走。

“你们怎么这么能跪？”

他低头看了看那堆绳子，忍不住问，然后弯腰把它捡起来，仔细地卷好，放进怀里。

“走吧。”

陈敛看着他，没说什么，只是点了点头，跟上去。

雪还在下。

冰湖外的空地上，篝火已经燃起来了。

十几堆火在雪地里跳跃，橘红色的光映在每一张脸上，把那些被寒风吹得通红的面孔照得暖融融的。

瓦吉姆他们围坐在篝火边，手里捧着碗，埋头吃饭。

没有人说话。

不是不想说，是顾不上说。

勺子碰碗沿的声音，咀嚼的声音，吞咽的声音，偶尔有人被辣得吸一口气的声音——这些声音混在一起，在篝火的噼啪声中显得格外真实。

米通站在空地边缘，看着这一切。

他的脚步停住了。

陈敛站在他身后，没有说话。

保罗最先发现了米通和陈敛。

他蹲在瓦吉姆旁边，手里也端着一碗饭，正低头猛扒。

忽然他抬起头，像是感应到什么，向空地边缘看去——

然后他愣住了。

碗差点从手里掉下去。

“米通先生！！！”

他的声音不大，但足够让周围的人听见。

巴勇猛地转过头。

他坐在另一堆篝火边，手里端着碗，脸上还挂着没擦干净的泪痕。

看见米通的瞬间，他的眼眶有些酸。

“米通大人！！！”

瓦吉姆也抬起头。

他愣了一下，然后放下碗，站起来。

米通看着他，沉默了一瞬。

然后他走过去。

脚步不快，甚至有些慢。雪在脚下发出轻微的咯吱声，每一步都踩得很实。

他走到瓦吉姆面前，站定。

瓦吉姆比他高一个头，此刻却微微弯着腰，像是想让自己矮一些。

米通看着他手里的碗——碗里的饭已经吃了一半，肉末和打抛叶碎混在一起，金黄的饭粒上沾着油光。

“吃得习惯吗？”

米通问。

声音很轻，轻得像怕惊动什么。

瓦吉姆愣了一下，然后他笑了。

那笑容在他那张被寒风吹得粗糙的脸上显得有些憨厚，但眼睛是亮的。

“非常好吃。”

他说得很认真，是用心的。

“以前宫本队长就说过，米通大人在寒霜帝国干过厨师，做的饭很好吃。”

他顿了顿，低头看了看碗里的饭，又抬起头，看着米通。

“但实际吃到，比想象的还好。”

米通没有说话。

他就站在那里，看着瓦吉姆，看着那些围过来的近卫兵，看着他们手里捧着的碗，碗里那些金黄的、冒着热气的饭。

有人小声说：“真的很好吃。”

有人点头。

有人说：“从来没吃过这么香的东西。”

有人说：“这就是暹罗国的味道吗？”

米通的胸口忽然有些热。

那热度从心口蔓延开来，是真实的，像有一团小小的火，在心口某个角落，慢慢地、慢慢地燃起来。

他没有说话。

只是转过身，走向另一边的戏台。

戏台上，锣鼓已经停了，红灯还亮着。

名伶团的人围坐在戏台边缘，每人手里捧着一个碗，正埋头吃饭。

他们的戏服还没换，水袖搭在腿上，脸上的妆也还没卸，在篝