着灰烬与悲鸣的呜咽，在残瓦断壁间穿行，仿佛亡魂低语，诉说着那些来不及出口的告别。

五分之一的地方已然沦陷，如同锦绣画卷泼上了浓墨，再难复原。

数十座城池沦为死地，城墙崩塌如老者佝偻的脊梁。

街巷之中尸骨交错，连野犬都不敢靠近。

上百个宗门——有的传承千年，有的扎根百代——一夜之间化为废墟。

宗门灵碑碎裂，镇派法器蒙尘于泥沼。

那些曾吟诵经文、修炼大道的殿堂，如今只剩燃烧未尽的梁柱，像极了向天质问的手指。

小荒城，就伫立在这场浩劫的边缘。

它尚未破城，却已深陷炼狱。

万里之内，草木枯绝，飞鸟绝迹。唯有冤魂般的雾气缠绕在城墙之上，久久不散。

夕阳西下时，那光也不再温暖，泛着铁锈般的暗红，将整座城染成一片凝固的血泊。

城中百姓蜷缩在地窖与祠堂，眼中没了光，只剩恐惧在瞳孔深处跳动。

孩子们紧紧抱着母亲的衣角，不敢哭出声——他们记得，昨夜隔壁家的小孩一哭，便有黑影从窗缝钻入，再无声息。

一位老修士拄着断裂的桃木杖，站在城楼之上，望着远方地平线。

那里，黑潮仍在推进，似有无数披甲鬼卒踏地而来，脚下升起白骨般的雾瘴。

“这……不是天灾。”

他喃喃道，声音沙哑如磨刀石，“是……人祸啊……！”

无人回应他。

但风听到了，风把这句话卷起，吹向北方——吹向那个仍不知情的背影。

南荒不会说话，但它会痛。

山河无言，却已在滴血。