、狰狞的剪影。

林昭独自坐在墙根下，指尖轻轻抚过一把铁锹冰冷的刃口。

那上面有一道细微的豁口，不知道是挖土时磕的，还是昨夜对峙时留下的。

风又起了，墙上的残铃发出低沉的呜咽，像是一首还没成调的歌谣。

次日清晨，在那片被薄雾笼罩的村塾里，往日朗朗的读书声变了调子。