最终，这队差役像是被霜打了的茄子，一个个低着头，灰溜溜地走了。

没收缴成，反倒成了“受贿”的，这这帮人回去指不定怎么跟上头交待。

夜色渐浓，村塾里的读书声早已停歇。

林昭的屋里还亮着灯。

他手里握着那支蘸饱了“勘灾墨”的笔，正趴在一张巨大的白纸上细细描绘。

那不是字，是一幅图。

苏晚晴端着一碗热腾腾的葱油面进来时，正好看到最后一笔落下。

那是一幅极其详尽的复原图。

每一条街道，每一座房屋，甚至连哪家门口有棵歪脖子枣树，哪家墙根下有个狗洞，都画得清清楚楚。

这是鸣凤镇。是那个被大火烧成白地，被权贵抹去的鸣凤镇。

墨迹在灯光下闪烁着幽幽的金光，那些已经消失的房屋仿佛在这光芒中重新站了起来，沉默地注视着这个世道。

“他们想用火把你灭了。”苏晚晴把面碗轻轻放在案头，看着那幅图出神，“却不知道这火能炼墨，也能炼心。”

林昭把笔搁下，揉了揉酸胀的手腕，眼神里透着一股子难以言喻的疲惫与坚韧：“火把纸烧成了灰，灰变成了墨，墨记下了账。这世上有些东西，是烧不干净的。”

窗外，月亮被乌云遮了一半。

义仓的工地上，魏无忌像个幽灵一样，将最后一块刻着“永业”的瓦当嵌入了刚刚砌好的墙缝里。

那瓦当的缝隙间，一株不知从哪儿飘来的野麦种子，在泥灰的滋养下，竟然悄悄探出了一截嫩绿的芽尖。

风吹过，麦芽微微颤动，却死死抓着那一点点泥土，不肯松手。

林昭吹灭了灯，将那幅未干透的《鸣凤镇复原图》卷好，贴身收进怀里。

“睡吧。”他在黑暗中对自己说，“明天还要去个地方，把这笔账，当面算清楚。”