叶若夫抬起头，看着那个瘦高的、穿着白大褂的背影。

“以一个忠实的部下的身份。”

“我不是说过了吗？”贝利亚开口。“他现在任何人都不想见。除了我。”

叶若夫的拳头紧紧缩成一团。

“就当我求您了。”

房间里的白炽灯嗡嗡响着。

那些穿白大褂的机械师和医生们还在忙碌，没有人抬头，没有人看这边。

贝利亚站在那里，没有动。

他的手指停在桌上，停在那颗银白色的小零件旁边。那只血红色的眼睛在白炽灯的光里闪着光，像是在思考着什么？

然后他动了。

“行吧，跟我来。”他说。

他放下手中的东西，迈开步子，朝实验室深处走去。

叶若夫有些意外，居然就这么轻易的答应了。

刚刚还是不松口，不过想想这家伙是个疯子也很合理。

不能用正常人的思维来理解疯子的行为模式。

于是叶若夫紧跟在他身后，靴子踩在水泥地面上，发出沉闷的声响。

两个人一前一后，穿过那些忙碌的白大褂，穿过那些嗡嗡作响的仪器，穿过那扇金属门，走进一条幽暗的走廊。

走廊很长，长到看不见尽头。墙壁是灰白色的，没有窗户，只有每隔几步一盏的煤油灯，在风里晃着，把两个人的影子拉得很长很长。

他们走过一扇门。

门是铁皮的，关得很严，门缝里透出一丝微弱的光。

门口站着两个穿黑色制服的宪兵，没有标记，没有袖章，腰间别着手枪。

他们看到贝利亚，立正敬礼，然后侧身让开。

他们又走过一扇门。

同样是门口站着两个执勤的卫兵，他们看到贝利亚，立正敬礼，然后侧身让开。

门后面是个走廊，走廊里很安静。

只有贝利亚和叶若夫的脚步声，一下，又一下，像两颗在缓慢跳动的心脏。

他们走到走廊的尽头。

一扇闸门矗立在那里，灰白色的，金属的，表面没有任何装饰，没有任何标记。

门缝里透出一丝冷光，不是煤油灯的昏黄，像手术台上方的无影灯。

贝利亚在门前停下来。

他把手按在门旁的一个金属板上，那板子亮了一下，发出低沉的嗡鸣声，闸门缓缓打开。

贝利亚迈步走进去。叶若夫跟在他身后。

这是一个病房。

但不是普通的病房。

墙壁是白色的，天花板是白色的，地板是白色的，连那些密密麻麻从天花板上垂下来的导管和管线都是白色的。

空气中有一种刺鼻的气味——消毒水、药膏、还有别的什么。

说不清是什么，但闻着让人心里发毛。

房间的正中央，是一张巨大的病床。

病床上躺着一个人。

床栏上挂着各种仪器和监测设备。那些仪器的屏幕闪烁着绿光，发出细微的、有节奏的滴滴声。从那些仪器上延伸出来的导管和管线，密密麻麻地连接在床上那个人的身上。

那个人被白布盖着。

白布从脖子一直盖到脚，把整个身体都遮住了，只露出一张脸。

病床上的那个人，像一具被拆散了又勉强拼回去的、还在喘气的尸体。

白布从脖子一直盖到脚，把那个身体遮住了。

四肢断了三个。

左臂的位置是空的，白布塌下去，像一条被抽走了骨头的袖子。

右腿的位置也是空的，白布从膝盖以下就软软地垂着，像一面没有风的旗。左腿还在，但扭曲的像被折断了又接上的树枝。

只剩下右手，从白布里伸出来，手背上有烧伤的疤痕，指甲是灰白色的，没有血色。

浑身大面积烧伤。

那些露在白布外面的皮肤，脖子、肩膀、右手——没有一块是完好的。

旧的疤痕叠着新的疤痕，新生的皮肤粉红皱巴，像被揉皱了的纸。有些地方还在渗液，纱布贴着，胶布的边缘已经翘起来了。

导管从那些仪器上垂下来，扎进他的身体。手臂上，脖子上，胸口，数不清的，像一根根从天上垂下来的、透明的、带着血色液体的藤蔓。

那些仪器在闪着绿光，在发出细微的、有节奏的滴滴声。

血从导管里流出来，流进那些嗡嗡作响的机器，在那里面过滤、净化、不知道在做些什么，然后又从另一根导管流回去，重新输进他的身体。

叶若夫站在那里，僵住了。

“这是……什么情况？”

他的声音沙哑，嘶哑，像被人掐着喉咙。

他往前走了一步，又走了一步。他的腿在发抖，膝盖在打颤，像两根快要折断的木棍。

他的眼睛瞪着那张病床，瞪着那只露在白布外面的、被烧伤的、指甲发白的右手，瞪着那张被绷带缠得只剩下半边的脸。

那张脸，正是叶塞尼亚帝国的摄政尼古拉。

没错，尼古拉没有死。

只不过此刻的尼古拉已经一副受伤严重的残缺。

他左边的半张脸被绷带缠着，看不出里面是什么样子。右边的半张露在外面，灰白色的皮肤，干裂的嘴唇，紧闭的眼睛。

那半张脸上，从颧骨到下颌，有一道伤疤。

新生的皮肤是粉红色的，皱巴巴的，像被人揉皱了的纸。

叶若夫张了张嘴，喉咙像被什么东西堵住了，然后艰难的说道：

“尼古拉大人……”

床上的人没有动。那些仪器在闪着绿光，那些导管里的液体在流动，那些滴滴声在响，一下，又一下，像一颗在慢慢衰竭的心脏。

“尼古拉摄政大人……”他又喊了一声，声音大了一些。

那只没有被绷带包裹的眼睛，动了一下，睁开了。

那只眼睛，灰蓝色的，浑浊的，