排成不太整齐的队列，枪靠在肩膀上，有人在跺脚，有人在搓手，有人把领口竖起来挡住下巴。

马林科夫站在队伍前面，双手叉腰，歪着帽子，正在跟几个连长说话。

他的声音很大，隔着几十步都能听见。

“大家都准备好了吗？”

“准备好了长官！”

“很好！出发！”

拉斐尔骑在马上，走在队伍的中段。他没有跟马林科夫走在一起，也没有跟任何人说话。

他的目光从队列的这一头扫到那一头，又扫回来，像一台在缓慢运转的机器在扫描着什么。

指挥室的门开了。

卓雅走出来，奥列格跟在她身后，帕维尔和尼基塔也跟了出来。

卓雅站在门口，看了一眼那支正在集结的队伍，然后转过身，面对奥列格。

她的表情比在指挥室里放松了一些。

“奥列格船长，接下来要麻烦您了。我需要您用您的船北极星号，帮我在东边的暗礁区布设水雷。毕竟我们没有那么大的船，也没有您这样的船长。”

奥列格点了点头。

“没问题。布水雷这种事，我干过。暗礁区的水深我也熟。您放心。”

卓雅微微弯了弯腰。

“水雷我们基地里有。战前存的，一直没用上。我让人搬上船。”她顿了顿，目光越过奥列格，看向站在他身后的帕维尔和尼基塔，

“让您的船员们先休息吧。他们从白崖港一路运物资过来，已经很累了。搬运的事，我让我的士兵来做。”

奥列格回头看了帕维尔和尼基塔一眼。“你们走吧。”

奥列格说，“找地方歇着。别走远。”

帕维尔和尼基塔一起点了点头。

卓雅招了招手，一个年轻的传令兵跑了过来。

她低声吩咐了几句，那人转身朝仓库的方向跑去了，靴子在雪地里踩出一串急促的脚印。

“水雷很快就会运到码头。”卓雅说。

“那我先去船上准备了。”奥列格转身，朝码头方向走去。

帕维尔和尼基塔站在指挥室门口，看着奥列格的背影走远。

两个人对视了一眼。

“走不走？”尼基塔问。

帕维尔说，“去哪儿？”

“食堂。”尼基塔朝基地深处扬了扬下巴，“我刚才闻见味儿了，炖肉。应该是炖肉。”

帕维尔看了他一眼。“你鼻子倒是灵。”“饿了一天了，能不灵吗。”

两个人一前一后，朝食堂的方向走去。

广场上的队伍还在集结。

马林科夫已经骑上了马。

他的马是一匹灰白色的老马，他骑马的姿势很随意，身体歪着，一只手搭在马鞍上，另一只手攥着缰绳。

他的目光从队伍的这一头扫到那一头，又扫回来，像是在点数，又像是在确认每一个人都在该在的位置上。

拉斐尔骑在队伍的中段。

他的马走得很慢，马蹄踩在雪地上，发出轻轻的噗噗声。他的目光从队列的这一头扫到那一头，又扫回来，像一台在缓慢运转的机器在扫描着什么。

他环视着正在排列的队伍，眼光里全是凝重。

他的目光从队伍上移开，漫无目的地扫过基地门口。

然后他看到了一个人。

那个人靠在基地门口的木桩上，像一袋被人随手放在那里的货。

他穿着一件灰色的、残破的教士袍，袍子的下摆拖在雪地里，被雪水洇湿了一片。他的头发是蓝色的，头发很长，乱糟糟的，垂下来，遮住了额头和眼睛。胡子也很长，乱蓬蓬的，盖住了半张脸。

他的手里捧着一本磨损得很厉害的经书。

一排一排的士兵从他面前走过。靴子踩在雪地上，发出沉闷的声响。枪托在肩膀上晃着，发出细碎的摩擦声。

他就那么站着，一动不动，像一尊被人遗忘在路边的雕像。

拉斐尔的目光在他身上停了一下，然后移开了。又移回来了。他皱起了眉头。

那蓝色的头发。

拉斐尔看着那个人，心里有什么东西动了一下——不是想起了什么，是那种“我好像在哪里见过”的模糊感觉，像隔着一层结了霜的玻璃看东西，看不清，但你知道那边有东西。

“马林科夫。”拉斐尔开口了。他的声音不大，但很清楚。

马林科夫正歪在马背上抽烟，听到他叫，转过头来。“嗯？”

“我们的三个殖民据点——有神职人员吗？”

马林科夫愣了一下。他想了想，把烟从嘴里拿出来，弹了弹烟灰。

“好像没有。我们这这么偏远，又没有教堂，谁有空来这儿传教？”

他顿了顿，“你问这个干嘛？”

“那个人。”拉斐尔朝基地门口扬了扬下巴，“那个穿袍子的。”

马林科夫顺着他的目光看过去，看了一眼康斯坦丁，又收回来了。

“哦，那个啊。好像是北极星号上带过来的。一个传教士。怎么了？”

“没什么。”拉斐尔说。

马林科夫没有再问。他把烟叼回嘴里，转回头，继续看他的队伍去了。

拉斐尔没有走。

他骑在马上，目光停在康斯坦丁身上，停了好一会儿。

他仔细的盯着那个人，感觉像一个人站在一条很宽的河这边，看河对岸有一个人，看不清脸，但那人的轮廓让你心里一紧。

他翻身下马。

靴子踩在雪地上，发出一声闷响。他把缰绳扔给旁边的士兵，然后迈开步子，朝基地门口走去。

他走到康斯坦丁面前，停下来。

康斯坦丁没有抬头。

他低着头，看着手里的经书，像是没注意到有人走过来。

拉斐尔没有说话。他站在那里，看着康斯坦丁的脸。那头发，那胡子，那被岁月