死死地盯着他们。

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“海上宫殿”的一楼，这个巴尔巴利海岸出了名放浪形骸的舞厅，此刻，却如同一幅被血色浸染的浮世绘长卷，以一种诡异的姿态凝固在时空中。

舞池，这个曾承载了无数水手、商人和投机客癫狂与沉沦的乐土，如今只剩下死寂。

廉价香水、劣质酒精与温热的血腥气味交织。

墙壁上，那些往日里巴特引以为傲的大幅裸女油画依旧冷冷旁观。

画中女子丰腴的肉体，那曾被油彩描摹得饱满而富有弹性的r房、圆润的臀部和慵懒舒展的腰肢，如今被飞溅的血液与黑色的弹孔玷污。

一个画中女子原本挑逗的媚笑，嘴角被一道喷射状的血痕划过，仿佛在无声地尖叫，平添了几分狰狞。

她们用那被破坏的、虚假的完美胴体，与地上真实的、残缺的尸骸，形成一种荒诞的对望。

屠杀已经结束，留下的是一场凝固无声的展览。

数十具尸体以一种“力”与“美”交织的扭曲姿态陈列在舞厅各处。

一名“血手帮”的打手，身躯肥硕，臂膀无力地垂落，他仰面朝天，双目圆睁，瞳孔放大到极致。

他身下，地毯早已被鲜血浸透成一片粘稠的泥沼，将他牢牢粘附在这死亡的画卷之上。

不远处，一个嫖客与他怀中赤裸的女人叠压在一起。

那男人衣衫不整，露出松弛的肚腩，浓密的胸毛上沾满了血点，脸上那酒色过度的潮红尚未完全褪去，却与发着灰的惨白混在一起。

他身下的舞女，年轻的身体裸露在空气中，长而纤细的双腿散开在血泊中。

她嘴唇微张，似乎还想呼喊什么，却只剩下无声的恐惧。

王崇和的刀，终于在饱饮了这满室的罪恶后，缓缓归鞘。

散乱的黑发混杂着汗水与血污，狼狈地贴在他的脸颊。

他让开身位，迎接缓缓走进来的黑发男人，

这幅血色浮世绘真正的的主角。

陈九在舞厅中站定，环视四周。

他的身后，是同样浑身浴血的捕鲸厂汉子和至公堂武师。

他们面无表情，如同沉默的鬼魅，开始清理这片修罗场。

另一侧，陈桂新与他的太平军老兵，则像驱赶牲畜一般，将幸存者从桌底、吧台后、帷幕深处驱赶出来。

舞池中央，跪着、蹲着、蜷缩着一群活物，与周围的死寂形成鲜明的对比。

几个白人男子赤条条地蹲在地上，双手抱头，曾经象征着他们“体面人”身份的礼帽和外套被随意丢弃在一旁。

他们平日穿着西服养尊处优的身体，此刻呈现出一种令人作呕的白腻。

松垮的皮肤因恐惧而止不住地颤抖，每一次呼吸都牵动着肥硕的肚腩，显得狼狈而可笑。

同样半裸的白人妓女们，则蜷缩成一团，徒劳地用手臂遮挡着自己的胸部和私处。

一个金发女子，将脸深深地埋在自己的膝盖里，肩膀剧烈地耸动着，浑身的皮肤上都起了一层鸡皮疙瘩。

幸存的舞女们穿着她们暴露的舞裙，脸上泪痕未干，眼神空洞地望着那些持刀的汉子，脸上混杂着庆幸与茫然。

而几个侥幸未死的“血手帮”打手，正跪在地上，用一种近乎癫狂的姿态磕着头，脑门与沾满血污的地板碰撞，发出“砰、砰”的闷响，嘴里语无伦次地哀嚎着，却没有人投去哪怕一丝一毫的怜悯。

整个“海上宫殿”，充满了暴力与情色、生与死。

陈九身后的于新已经不自觉地攥紧了拳头，忍不住低头，不敢接触此刻陈九的目光。

麦克更是犹豫了下，站到了角落去。

这是暴力与权力的归属之人，冷冷的一瞥。

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在舞厅的一个角落里，两具尸体被妥善地安放在一张还算完整的长桌上，身上盖着从吧台扯下的干净桌布。

他们是古巴独立军的战士，是在最初的情报收集中，不幸中弹牺牲的。

几个古巴战士，正围在长桌旁，低声地吟唱着。

他们放下了手中的武器，粗糙的手指，此刻却显得无比轻柔。

他们脱下帽子，按在胸口，头颅低垂，一种古老而悲怆的旋律从他们压抑的喉咙深处缓缓流淌而出。

他们吟唱的，是那首在独立军流传的瓜希罗调，由他们的领导者何塞·马蒂所写的诗句，只是此刻，那原本描绘田园风光的曲调被抽离了所有的轻快，变得缓慢凝重，如同在甘蔗林中穿行的沉痛的风。

每一个音节都拖得很长，充满了对土地的眷恋和对逝者的哀思。

“Yo soy un hombre sincero, de donde crece la palma…”

（我是一个真诚的人，来自棕榈生长的地方…）

“Y antes de morirme quiero, echar mis versos del alma…”

（在我死去之前，我想，将我灵魂的诗篇吟唱…）

歌声未歇，他们又各自从怀中摸出几支粗糙的，卷得并不规整的雪茄，用桌上的烛火点燃。他们自己并不吸，而是将那点燃的雪茄，郑重地放在逝去战友的身边。

袅袅的青烟升腾而起，在他们刚毅而悲伤的面庞上缭绕。

菲德尔不知何时也出现在了这里。

他脱下了那身考究西装，只穿着一件被汗水浸湿的白色衬衫，袖子高高挽起，露出古铜色的小臂，肌肉线条在烛光下显得坚实而有力。

他走到长桌前，在低沉的歌声中沉默伫立。

“con