炸开，让他脊背发凉。

“父亲许是……病中体虚，神思恍惚了。” 王玉瑱勉强稳住声音，重新扶起绣墩坐下，手指却冰凉。

他垂下眼帘，避开父亲的目光，声音刻意放得平淡，“梦境之事，光怪陆离，做不得真。”

王珪看着他这一系列的反应，没有追问，也没有解释，只是静静地看着他，良久，才极轻地叹了口气。

那叹息声里，似乎包含了太多东西——疲惫、了然、无奈，以及一种更深沉、更包容的情感。

“也许吧，” 王珪的声音恢复了平静，甚至带上了一丝几不可察的柔和，“人老了，病中胡思乱想，也是有的。”

他顿了顿，目光依旧落在王玉瑱低垂的侧脸上，一字一句，缓慢而清晰地说道：

“可是二郎，无论梦境如何，无论你心中藏着何事，经历过什么……”

“你都是为父的孩子。”

“不论如何，你都是我的玉瑱，也是我的二郎。”

这话说得平淡，甚至没有太多情绪的起伏，却像一道温润而坚韧的暖流，猝不及防地穿透了王玉瑱层层设防的心墙。

没有追问，没有怀疑，只有一种近乎无条件的接纳与确认。

王玉瑱猛地抬头，撞进父亲那双虽然因病而略显浑浊，此刻却清澈坦然的眼眸中。

那里面没有探究，没有疏离，只有属于父亲的、沉静如山的包容。

一时间，所有的机锋算计，所有的防备隔阂，所有的尴尬与不安，似乎都被这句话悄然抚平。

他知道，父亲或许真的察觉到了什么不同，或许那梦境确实给了他某种启示，但他选择了不问，选择了接受，选择了以父亲的身份，给予他所能给予的全部信任与亲情。

王玉瑱喉头微哽，张了张嘴，最终却什么也没能说出来。他只是重新低下头，放在膝上的手，悄然握紧，又缓缓松开。